Keinen Tropfen im Becher mehr und der Beutel schlaff und leer, lechzend Herz und Zunge. Angetan hat's mir dein Wein, deiner Äuglein Sonnenschein, Lindenwirtin, du junge, Lindenwirtin, du junge. "Angekreidet wird hier nicht, weil's an Kreide uns gebricht", lacht die Wirtin heiter. "Hast du keinen Heller mehr, gib zum Pfand dein Ränzel her, aber trinke weiter, aber trinke weiter !" Tauscht der Bursch sein Ränzel ein gegen einen Krug voll Wein, tät zum Gehn sich wenden. Spricht die Wirtin "Junges Blut, hast ja Mantel Stab und Hut, trink und laß dich pfänden, trink und laß dich pfänden !" Da vertrank der Wanderknab' Mantel, Hut und Wanderstab, sprach betrübt: "Ich scheide. Fahre wohl du kühler Trank, Lindenwirtin jung und schlank, liebliche Augenweide, liebliche Augenweide !" Spricht zu ihm das schöne Weib: "Hast ja noch ein Herz im Leib, laß mir's trauter Wandrer !" Was geschah ? Ich tu's euch kund: Auf der Wirtin rotem Mund brannte heiß ein andrer, brannte heiß ein andrer. Der dies neue Lied erdacht, sang's in einer Sommernacht lustig in die Winde. Vor ihm stand ein volles Glas, neben ihm Frau Wirtin saß unter der blühenden Linde, unter der blühenden Linde.