Schweig, armer Wicht! Dir soll mein Wuchthammer, Mjöllnir, den Mund schließen! Nach oben werf ich dich und nach dem Ostlande; nie wieder gewahrt man dich. „Ich weiß, daß ich hing am windigem Baum neun Nächte lang, mit dem Ger verwundet, geweiht dem Odin, ich selbst mir selbst, an jenem Baum, da jedem fremd, aus welcher Wurzel er wächst. Sie spendeten mir nicht speise noch Trank; nieder neigt ich mich, nahm sie rufend auf; nieder dann neigt ich mich.”